Condenado

O catre é duro. Achei que já havia me acostumado. Não consegui dormir. Contei as lajes de minha cela, 203 na primeira vez, na última foram umas 205. Em todo tempo de minha estadia não sei se cheguei a acertar alguma vez, possivelmente uma vez, quem sabe. Olhei as grades, tive simpatia por elas, como seria bom se fossem elas que me prendessem eternamente. Tentei contá-las, mas os números não vieram. O catre é duro, mas seria bom dormir um pouco. Descansar. Passei o meu pé sobre o ferro do catre, áspero com sua ferrugem. Quem sabe eles mudariam de idéia e me deixariam com as grades, que ora me prendem, e a ferrugem, sobre a qual eu durmo, eternamente.
Faz frio, joguei meu cobertor em um dos cantos da cela, fedia ao suor dos outros presos, fedia a homem. E lembrava minha condição; em suas fibras já havia meu cheiro, fedor de animal abatido e derrotado. Esperei em silêncio. Poderiam ter eles mudado de idéia. Que horas são? A primeira coisa que se perde é a noção do tempo. Pelas frestas vejo que já é manhã. Ainda não trouxeram minha comida, ah, mas quem precisa disso agora. Do que adiantaria comer. Às vezes penso que nada existe.
Os guardas chegaram. Três. Como os odiei. Mas, pense, estavam apenas fazendo seu trabalho. A multidão gritava. Todos felizes com o espetáculo. Os pais colocavam as crianças nas costas. Não havia horror, apenas regozijo. No patíbulo me ajoelhei, colocaram minha cabeça sobre o torno. Queria olhar o céu mais uma vez. Estou de costas para o céu, de costas para Deus. Queria olhar o azul. O carrasco se aproximou. Esperou. Levantou o machado, ele caiu sobre meu pescoço. Uma cabeça rolou com os olhos abertos procurando o firmamento e com seus olhos extáticos olhava a Deus. E a multidão urrou sob o céu daquela manhã clara.

Ñe'ẽpoty

Suas férias de acabar estavam perto

Pra cadernet’ainda não tirou foto

Esforçava no Xbox pra jogar certo

Tarefas’mil, pens’Hugo: – Depois anoto

Aulas enfim voltaram, ele desperto

Ouve barulho d’esquentar a moto

De caron’ia com o pai, algo já certo

Recusa e vai no ônibus do Otto

– Como é lind’a minha Tia Vera Lúcia!

... Mais parece um ursinho de pelúcia... –

Foi a zoação dos trutas na escola

No recreio ao planejar dar uma bola

Adiam. O inspetor chega no pátio:

– Ei, Hugo! Vê se passa Menthiolátio –

Bem ao lado da gatinha às 9:meia

Tropeça ante uma fila cheia

Solado bate, de um All-Star rosa

No chão, co’a ponta; Hugo franze o cenho

A fila da cantina, estrondosa

Relincha, vaia e grita, com engenho

O inspetor, para contê-los, brada

Uma das únicas a não zombar

Do Hug’üé a solidária e assustada

Ruiva de calça baggy e All-Star

Levanta, quer chamá-la pra sair,

Há dias ele tem essa vontade

Vanessa: nome da mirim beldade

– Agora, sim, maluco! É isso aí!... –

Sua frio o rapaz, gaguej’e treme:

– Dan-dançar... à noi-noit’e divertir –

A moça’de pele perfumada creme

C’os berros’na fila, não consegue ouvir

Inspetor enfim estanc’o alvoroço

Vanessa percebeu de que se trata:

– Que fofo! – e cortou a onda do moço:

– Papai, s’êle flagrar, ele me mata

Insiste, a moça o xinga desta vez, e

Desce a Rua Ponte Nova até um bar

Na mocada ele compra ping’aos treze
E aplica uma Ram Jam pra acalmar.

Missionário

Ele queria apenas liberta-se, porém os corpos continuavam se acumulando. Todos que lerem estas linhas desorganizadas serão sócios de infames ações. Nosso personagem, que de alguma forma vingativa é real, perpetrou atos torpes. Leiam com redobrada atenção, somente uma vez, não quero que destruam meu texto e confissão de um louco inquieto que por algum motivo desarrazoado contou-me seus atos com apuro e maestria. Não tanto com maestria, mas, espero, com verdade.

Em sua trilha ficavam corpos, todos de forma despropositada. Começou a imaginar que poderia ser algum castigo por falhas cometidas em inocência pueril. Porém, alguns sacerdotes obscuros lhe disseram que eram punições por crimes de outra vida. De alguma forma seus crimes em tempos imemoriais onde homens ditos racionais não conseguem alcançar, mas que algumas pessoas de magia, faculdade imprescindível para interpretação dos sonhos e augúrios. Rumando em uma busca por redenção por atos que estavam ligados a ele, também havendo uma ligação mágica com o passado remoto, as forças imperiosas continuavam com sua imposição de vingança. O menor ato de simpatia e bondade para com ele era punido de forma sumária com a morte. Todas seguindo um roteiro meticuloso de dor e agonia, os padres temiam aqueles gemidos. As últimas graças não eram concedidas aos que com ele privaram respeito.

A culpa era uma companheira constante. Isolava-se em matas para evitar que os homens de bem morressem com sua presença. Mas aquelas forças inevitáveis achavam-no, ouvia gritos de louvar à noite. Eles iam aumentando. O terror controlava seu corpo. Era uma língua estranha, possivelmente de poucos falantes. Caminhando na noite escura, onde uma Lua vingativa escondia seu brilho. Olhava pelas frestas das folhas das árvores. Os gritos cessaram. Vários homens, tantos que o horror não o permitia contar, de joelhos abaixavam a cabeça e deixavam que as lâminas trespassassem-lhes, a espada era posta na vertical descendo rente à sua coluna. Uma festa de sangue, os homens entregavam suas vidas com estoicismo, como não pudessem fazer nada.

O sacerdote olhou por entre as folhas. Parecia entrar em seus olhos, e de alguma forma inescrutável, desbravar sua alma. Com uma voz rouca o sacerdote falava, ele pela primeira vez entendeu as palavras que lhe eram ininteligíveis. Mandava que se aproximasse. Com cadência o sacerdote narrava os valores de uma seita que praticava a vilania com o intuito sagrado que trazer amor e caridade em um futuro próximo. Acreditavam em um equilíbrio universal, a ordem de um cosmo que de alguma forma para os homens ditos racionais era insondável, para os seguidores daquela igreja era intrinsecamente ligados aos seus atos. Como que para existir o equilíbrio o mal vicejaria em suas ações para haver uma Era de bondade. Ele era apenas mais um dos milhares de sacerdotes trabalhando de forma inconsciente em uma nova ordem.  Sua missão era continuar sua jornada, sempre espalhando a ignomínia.

As dores lancinantes consomem meu corpo. A mesma que consome em abjeção nossa Era. E a lâmina agora é minha e continuo a caminhar.       

Desajuste em Curral Del Rey – Parte III

Saiu Fred na direção da primeira casa, na Rua Amianto, puxando um hausto prazeroso ao deixar o recinto, porque mirava sua parede externa coberta por rochas cinzentas e densas cortadas por um forte sulco índigo. Lu entregou normalmente, virou à direita e retomou a Salinas, caminhou nela uns cento e sessenta metros curtindo a gostosa fumaça matinal. E decidiu parar no Oásis, que ainda não havia aberto ao atendimento. Conseguiu entrar assim mesmo, vira Nestor, o porteiro, cumprimentaram-se.

– Pó d’xar que é jogo rápido – assegurou Fred Luciano.

– Tá limpo – disse Nestor – só não demorar com os cartões... se o gerente vir, sobra pra mim.

– Ok.

Assim deixou alguns cartões da firma com os funcionários da limpeza, almoxarifado e piscina, no intuito de arranjar novos fregueses. Subiu até a portaria. Estava atônito, da côr que se usa no Réveillon, tremulava, dava passos hesitantes para ganhar a rua, feito um leucêmico que acabou de receber alta.

– Que cara é essa, Fred? O que houve?

A moça na cantina lhe contara da invasão de uma gangue de traficantes no barraco de Anderson, amigo de Fred de bater peladas na rua e andar de skate na Pracinha, relatando com alguns detalhes sobre como o morador fora alvejado por uma .45 e de como se dera sua morte dentro da ambulância, oito minutos após esta conseguir deixar a favela fronteiriça à Avenida dos Andradas.

– Tu não sabia?

Lu agradeceu o porteiro, balbuciou uma explicação sobre não estar ligado nos acontecimentos do bairro nesses dias, Nestor olhava para um cartão da empresa na mão de Fred, este notou e lho deu, prometendo um desconto especial acima de nove peças. Seguiu de volta ao bar.

No que andava na rua atrás do quartel seu relógio de pulso comprado na Paraná com Carijós marcava oito e trinta e dois. Chorar não conseguiu, mas sua testa cabocla o denuncia: a gota que rola pelo osso esfenóide mostra que ele sua, apesar de andar devagar na manhã julina.

O entregador se aproximava de um prédio baixinho amarelado, construído no primeiro mandato do Vargas, embora contivesse uns traços de arquitetura belle époque, de cujo segundo andar saía uma canção transmitida pela Rádio 98. Começou a ouvi-la. Olhou pra cima como se fosse apurar o som, viu um adesivo com o losango da Forum no vidro, mal colocado, soltando uma pequena ‘orelha’. A sua, literal, aguçou-se: – Uai, são os Smashing Pumpkins! – pensou Fred em sua rápida e adolescente capacidade de flagrar bandas musicais.

Sentiu emoção reconfortante, estranha e singular, posto que do apê mencionado tocava Nineteen Seventy-Nine, ano em que ele nasceu.

Chegou enfim ao estabelecimento para pegar o resto das roupas, lá agora estava com três clientes, um bebia pinga sossegado... qual Hemingway velejando em Cárdenas. Ele e Fred contemplavam os infinitos hexágonos vermelho-claros no piso, Sô Gumercindo já preocupado notava os diferentes semblantes dos dois. Lu voltou a si, retirou detrás do balcão as outras encomendas, bem mais leves que a inicial, e foi entregá-las.

Paz

E terei a sagrada paz quando a morte bater à porta

E em minha mente os pensamentos fugirem

E o corpo carcomido ser pó, mas mesmo sendo pó

será de loucura e perturbação

pois em sua aspiração

haverá a inalação da dor

E da paz que sonhei terei

o descanso em que não mais acordarei

Duplo

Você consegue controlar sua mente?

Ele perguntou enquanto esperava o trem.

Não, mas já não importa mais.

O espelho frio que repetia tudo. Frágil e destrutivo como sempre esperando. Imóvel e destrutivo.

Você sabe o que eu mais desejaria agora?

Sei.

As imagens refletidas criando um duplo que permeia suas ações enquanto todos os homens deveriam quebrar os espelhos com sua bizarra capacidade do destruir a individualidade.

Esmagar nossa mente.

O duplo também tinha lágrimas escorrendo.

O trem já apitava, o som espantando os animais e trazendo o louco ladrar dos cães.

Melhor agora. Por que deixar para depois?

 Deitou-se nos trilhos apoiando a cabeça no aço frio e esperou até o tempo apagar todas as lembranças e a dor ser única e última.

Lucidez

Autora: Yonne Santiago

Teu sorriso é um quebra-luz
Abajur a iluminar a dor
Ambrosia da minha alma
Alba que me remete à paz
Avis rara do meu amor

Soam as horas, suaves, sonoras
Ao bel-prazer dos tique-taques...
A vida passa, a vida fica,
A vida estaca e estica.
Do belvedere uma lágrima cai:
Acrobata dos tais recalques.

Bem-aventurado sorriso,
Berceuse dos meus sonhos,
Berloque que os colore e encanta.
Bálsamo dos meus calafrios é
Teu semblante que os deslumbra.
Acorda o desejo, da penumbra
Para o longe, a tristeza espanta
Abranda os pensamentos mais bisonhos
É tudo, teu bem-vindo sorriso.
Minha ternura, meu juízo.